23

não quero filhos

prefiro uma lareira,

uma parede de tijolos,

um maço e um livro

os personagens podem ter filhos

eles podem ter lareiras e até livros  

mas não devem fumar e, se fumarem, 

recomendo que não tenham filhos

eu não quero filhos

pra não ter que fumar só aos domingos

o papel branco já é uma baita responsabilidade!, 

é mais barato!, mais limpo!, silencioso!,

e não me deixa o cabelo branco!,

a relação custo x benefício me parece bem clara,

lógica como as camadas de uma lasanha. 

não quero filhos

prefiro uma lareira 

onde possa queimar os livros 

22

não gosto do seu gosto
longe da minha boca

22

Ornamental e solto

é o salto da sua sombra

na minha sobra

Eu salto

e minha sombra solta

e sobra no trampolim

Da mesma prancha,

você solta n'água

o que sobra da minha sobra:

MAS VOCÊ NÃO SALTA,

VOCÊ NÃO SOBRA.

VOCÊ SÓ SOLTA.

Eu não solto e sobro inteiro

e depois salto de cabeça

na gota que salta

do suor que sobra

da sombra que falta. 

21

olho pro lado,
não pra você, veja vem, 
mas pro lado. 

escolho não olhar pra frente,
não olhar pro lado que você não está
e escolho não fechar os olhos.

escolho olhar pro lado que,
por coincidência (!),
você está.

percebe?

olho pro lado, não pra você,
mas você está do meu lado!

percebe?

as coincidências são queridas, sacanas e existem.

você é tudo isso e existe,
mas olha pro outro lado.

percebe?

20

não tem tranquilidade que valha o desespero de te colocar no papel; qualquer palavra truncada, a vírgula trocada, é um amor, uma arma!, que aponto pro meio da tua testa, como se te oferecesse uma rosa-da-cor-da-tua-boca, que aponta para minha, mas, sem foco, erra a mira; aponto uma palavra pro meio da tua testa; atiro, te mato, você gosta, eu finjo.